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Adaptação anti-epicurista de Vem Sentar-te, Lidia, à beira do rio. Porque ler também é mexer nas palavras.

2011-08-07T19:34:00.000+01:00

Levanta-te daí, da beira do rio.
Que eu não sou Lídia nem tu Ricardo Reis!
Por isso, não vivamos na espera.
Enlacemos as mãos e cansemo-nos,
Rememos por este mar contra o Fado, que
As Tágides nos ajudarão e
De certo encontraremos,
Aquele lugar onde os deuses brincam, nus, como crianças adultas.
Aperta-me as mãos nas tuas!
Pois vale a pena cansarmo-nos por
beijos,
abraços,
carícias.
Podemos manter o silêncio daqueles que apenas vêem passar.
Mas amemo-nos! Sem medo!
Vamos brincar:
Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume intensifique o momento -
Este momento em que sossegadamente cremos em tudo e arriscamos.
Em segredo,
Sem nada dizer,
Põe-me uma flor das que colheste no cabelo.
Uma flor qualquer daquelas que eu não apanhei.
Ou uma de papel, dessas que fazes com os dedos trémulos
enquanto o cigarro se consome lentamente no canto da boca. Em silêncio,
Sem nada precisar(mos) dizer
Eu vou entender que não temeis mais viver nesta regata.
Arrisquemos!
Não temeremos
o calor de quando os nossos olhos se encontram,
a ternura que toca os nossos lábios,
ou a magia que nos rodopia
quando à luz da lua dançamos.
Arrisquemos!
E Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás na memória, lembrando-te assim
a remar comigo num alguidar pelo Tejo.
Meros Pagãos, Semi-Deuses guerreiros que lutam contra a passagem do rio,
Com flores no regaço.

Não quero ser-te suave à memória.
Quero ser intensa em ti.

bairro de gerações.

2011-04-03T23:45:00.000+01:00

“...a ti minha única neta, Gabriela, que gostas de surpresas, de coisas antigas e estás em tempo de começar a viver fora do ninho, pertence a casa da avó Laura, no bairro que tanto gostas e que não sabias existir”.

E assim descobri que agora tinha uma casa no bairro alto.
Entrei nesta casa bafienta e perdida no tempo pela primeira vez. Tantas vezes olhei para este prédio derreado como tantos outros, no bairro dos copos com os amigos e do “quem me dera morar aqui” e jamais imaginara que, ali dentro, uma parte dos meus antepassados minguava ainda.
Agora que ao bairro regresso, de dia, para conhecer o que me foi dado a pertencer, sinto-me a invadir vida que não me pertence. Tudo deve, calculo eu, permanecer no mesmo lugar desde que a avó Laura morreu. Não compreendo como tantos anos se passaram e a minha avó ou mesmo a mãe nunca mexeram em nada, nunca fizeram menção de fazer existir esta casa nas nossas vidas. Descobri-a agora porque a avó Isabel ma deixou em testamento. Os naperons em cima da mesa da sala, os sofás em tweed com pé de palito a poltrona de pele verde garrafão, o papel de parede desbotado e a cair aos pedaços fazem-me sentir uma certa repugna em mexer nestas coisas protegidas pelo pó e pelas sólidas teias de aranha. Ao fundo da sala, por baixo de uma arca grande jugo ver um rádio semi-escondido. Dirijo-me até ele mas rapidamente o esqueço para me debruçar sobre esta majestosa arca. A curiosidade de descobrir o que guarda e o desejo de conhecer quem foi esta avó Laura é mais forte do que o pó deixado pelo tempo e o fecho podre facilita-me o desejo. Consigo abri-la sem dificuldade, entre papéis, óculos obsoletamente trendy e outras bujigangas encontro varias fotos e cartas. Entre muitas, uma porém chama-me à atenção. Encontro-a protegida por um pano de flanela a fazer de capa. É acompanhada de uma carta escrita a tinta numa letra cuidada mas melancólica e arrastada que deixa antever a tristeza confirmada pelos borrões. Tento decifrar esta letra em tinta acastanhada pelos anos e leio:

Querida Neta, esta foto foi tirada no dia em que a avó fez 70 anos. Tu e os teus pais vieram almoçar comigo e tu ficaste a passar a última noite com a avó. Deixei-te brincar na rua porque apesar de ser Novembro estava um ameno dia de sol. Na foto estás tu e o Joãozinho, brincam. Não sei se por o João ser o neto do António, tenho uma ternura especial por esta foto. Escrevo-te a ti esta carta, sem saber se serás tu a lê-la mais tarde, mas por saber que já terás a distância necessária, que a tua mãe não teria, para a poderes compreender. Talvez seja, até, o novo dono da casa a ler esta carta mais tarde e nada disto lhe fará sentido, somos apenas personagens com rosto mas sem vida e pouco importaremos ao novo inquilino. Perguntarás quem é o António, atenta na foto. Em segundo plano, aparece um senhor a assar castanhas e, atrás dele, um vulto. Esse vulto é o António. O grande amor da vida da avó. Apaixonei-me por ele com pouco mais de 15 anos. Ele tinha cerca de vinte anos, era um jovem de estatura média alta, apesar de na foto aparecer já mirrado, e bem-parecido embora de famílias humildes mas descobertas. Contra o meu pai e os meus irmãos vivemos um amor tórrido que quando foi descoberto e denunciado pela minha barriga deixou o António com as duas pernas partidas e levou-me para um convento em Serpa longe dos olhares dos vizinhos curiosos. Alguns meses depois nasceu o meu filho mas a tristeza que eu vivi durante a gravidez, dizia a irmã Maria, fez com que ele não vingasse e partisse dois dias depois de ter visto o mesmo sol que te iluminava a tarde nesta foto. Assim que me restabeleci fisicamente fui colocada no altar ao lado de um distinto senhor, funcionário público de bom cargo e potencial que não se importaria de ficar comigo apesar da minha condição. Como se um homem solteiro de quase 50 anos fizesse um favor por se casar com alguém. O meu pai havia querido afastar-me do António e a este foi dito que eu teria ido de férias e conhecido o meu novo marido, mais tarde fiquei a saber que lhe chegou uma carta que embora em meu nome nunca havia ter sido escrita por mim, na qual eu desvalorizava os seus e os meus sentimentos, levando o António a procurar outra mulher. Na mente ficou sempre cravado o luto do amor de meu António e do nosso filho e a impossibilidade de, na clausura de um casamento, voltar a encontrar o meu amor. Os anos foram passando calmamente, pouco depois do nascimento da tua mãe o teu avô deixou de se preocupar com as minhas obrigações de esposa e voltou às companhias das noites de homem solitário. Eu atarefava-me a educar a tua mãe e a conter o meu desgosto no quadrilê de ponto cruz ou nas bainhas abertas do lençóis de linho, que me apressava a fazer, qual Penélope esperando o seu Ulisses. A vida foi correndo, a tua mãe cresceu tornou-se uma mulher, casou feliz num casamento desejado e veio viver para Lisboa. Ao contrário do que o teu avô desejava não tivemos mais filhos, o meu corpo ainda hoje de aspecto juvenil encarregou-se de envelhecer a minha fertilidade e impediu-me de ter filhos muito cedo. Com o avançar da idade fui me acostumando à ideia de que nunca mais veria António, não sabia se era ainda vivo ou se já havia falecido. Nunca mais o vi nem havia tido notícias dele, até ao dia em que decidi vir viver para esta casa, após a morte do teu avô, há bem pouco tempo. Encontrei-o por acaso quando no primeiro dia que aqui pernoitei, habituando-me ao conforto de viver sozinha, decidi ir comprar o pão fresco para o pequeno-almoço. Ali estava ele, ao balcão da padaria, não me perguntes como ao fim de tantos anos, aquele homem mirrado me fez crer ser meu António confirmado quando, ao ficar de frente para mim me reconheceu também. Olhou-me zangado e saiu. Segui-o, chamando-o pelo nome, e apesar da minha idade senti-me uma jovenzinha. António disse não me conhecer com os olhos revoltos de lágrimas rancorosas e quando a sua mulher chegou à porta, ao ouvir o alarido apenas consegui dizer que me havia enganado e que aquele não era o António que me tinha parecido inicialmente. Mentira. Era ele, o meu António que agora ao passar de tantos anos não me queria falar e que direito tinha eu de, entrar na vida daquele homem e fazer como se todas estas décadas fossem apenas minutos de distanciamento? Que direito tinha eu de lhe contar que havíamos tido um fruto do nosso amor para logo depois lhe roubar a ideia do filho varão que eu havia mordo de tristeza? Pensava que um dia conseguiria falar com o meu António mas durante dois meses sempre que o vislumbrava não ouvia a sua voz e fui-me contentando com este amor decorado com antónimos, velho e platónico. Esta foto em que apareces é a única recordação que tenho dele até porque dias depois ele partiu para o hospital e não voltou, febres disseram e eu fiquei sem o meu António. Agora que o perdi pela terceira vez depois de achar que o já havia perdido há anos sinto não aguentar mais, aquilo que me parecia ter sido a melhor opção, viver aqui para estar perto de ti, minha neta e da minha filha, revelou-se agora um sufoco insuportável. Hoje vou partir também e espero encontrar o meu António.

Depois de ler esta carta, destinada à minha mãe fiquei atónita. Deparo-me se agora lhe devo contar deste encontro com uma bisavó apaixonada. A minha mãe sempre me falara desta sua avó de uma forma triste de quem não percebia como tinha perdido a avó dos pequenos-almoços de pão fresco e lençóis de linho. E eu vim conhecê-la no bairro alto, bairro do amor de Jorge Palma e dos desamores da minha bisavó. Num desencontro de avós e netas e cartas com destinos trocados.

Bela Serrana fala ao trovador.

2011-03-29T00:19:00.001+01:00

Madrugada alta e a luz da lua, entrando pela janela testemunha de que não durmo tranquilamente há várias noites. Inquieta e febril, revolto o corpo por entre os lençóis macios e anseio calidamente por ti. O silêncio da noite sabe dos meus gemidos tímidos e deixa-me ouvir um cantar distante que sobe ao fundo da rua. Devaneio se serás tu que te esgueiras até aqui na possibilidade remota de me ter pelo vidro da janela. Temendo ouvir estes meus desejos recônditos, cubro a cabeça com a almofada de linho branco mas a melodia continua a subir e a embriagar o meu quarto. Envolvo o corpo desnudo e trémulo e espreito pela brecha da janela. Aí estás tu, em desejo e osso e carne. Chamas por mim baixinho e sabes que te espreito, a medo de ser descoberta. A clausura não me permite mais do que sonhar-te em mim embora gostede te ver arriscar. Abro a janela em surdina e atiro-te um lenço com palavras lânguidas que evocam a avidez que será mais tarde consumada. Sabes que não posso descer e que não podes subir.

Desejo-Te.

Carta Avós

2011-02-13T20:17:00.001Z

Nas últimas vezes que entrei na casa senti uma catadupa de recordações. Lembranças boas num sitio que durante muito tempo vivi, não me permitindo contudo, perceber a sua importância na minha vida.
Começo por ir ao quintal, a primeira coisa que faço quando entro.

Ainda me custa ver que a laranjeira central foi roubada, contra a minha exposta vontade, restando apenas a recordação de, uma vez, talvez a única vez que isto aconteceu, ter andado a correr à volta dela num jogo edipiano de apanhada.

Agora, os pardais que têm dormido na outra laranjeira que ali jaz sozinha fazem-me relembrar o tio. Nunca acontecera ver o chão sujo como agora e divago sobre a razão. Relembro, então, um tio austero que não permitia que os pardais ali vivessem. Agora, parece que eles sabem que a casa está mais abandonada e talvez se sintam à vontade para ocupar a laranjeira em segurança. Apesar de adorar pardais que se aninham, ao final da tarde, nas copas das árvores, sinto-me triste. É a confirmação de que morreu uma parte de mim.

É incrível como um sítio pode ser tão cheio de recordações. Para qualquer canto que olho relembro situações que me fazem, por sua vez, lembrar outras: A festa dos meus 6 anos, o primo que apareceu um dia e que me ensinou a saltar à corda, e entre tantas outras, uma que me surge quando Olho a janela da minha casa. Durante uns tempos a janela, que dava para o teu quintal, esteve sem vidro e era o intercomunicador que usava para falar contigo. No filme da minha festa de 6 anos que fizemos aqui no quintal oiço a tua voz a contar a alguém que eu chamava-te pela janela enquanto tu preparavas a prenda que me ofereceste e que ainda hoje eu guardo (também me lembrei-me dela agora: um postal com um palhaço em marca de água na parte de trás e à frente uma rosa, não me recordo se de alguma roseira que tenha existido aqui no quintal, ou se de uma roseira que ainda existe na casa dos meus avós), imitas-me no vídeo "Oh Tiiiiiiia, oh Tiiiiiiiiiiiia"... Mas se tu hoje fosses viva e a janela ainda estivesse sem vidro e eu me pudesse empoleirar nela, não seria de Tia que te ia chamar. Passava muito tempo contigo, aqui em casa assisti aos episódios da Pedra sobre Pedra que dava antes de jantar, hora que o teu irmão te vinha visitar. Já nem me lembrava que o Avô cá vinha todos os dias conversar. Agora que me lembrei relembro também de um bolo que a minha mãe fez uma vez e que nós não gostamos, bem, talvez tu tenhas gostado porque eras gulosa e gostavas de tudo, mas que o avô adorou e pedia religiosamente quando chegava, não desonrando a receita. Gostava quando me deixavas ver desenhos animados aqui em casa, no canal dois, até à hora do tio chegar da tapada, nesse momento acabavam-se estes privilégios e tínhamos de ver o telejornal. A essa hora eu já implorava para que a minha mãe chegasse porque, em seguida, veriamos o jornal das 22h, na rtp2. Na altura estava pouco preocupada com o que se passava no mundo. Adorava brincar no quintal, em cima do poço montava uma cozinha de brincar digna de um chef de cozinha e aos sábados, quando o tio tomava banho, eu adorava estar ali, a tentar chegar à janela para espreitar. Cuidavas dele com uma dedicação maternal, que hoje em dia me faz reflectir, mas hoje não quero pensar em vocês como um homem e uma mulher com as suas histórias individuais que me fazem especular e divagar. Hoje olho-vos como quem vos recorda como duas das pessoas que mais importantes foram na minha vida.

Não só lhe davas banho como lhe fazias o chá com folhas de tília compradas numa casa em Vila Franca que ficava, ou fica ainda, perto do meu pediatra. Também cortavas o chocolate que trituravas à mão, numa máquina igual à que a minha mãe usava para fazer esparregado. Depois, derretia-lo e misturavas com água e leite Molico, porque o tio não gostava de lácteos. Dizia ele: "Leite nem o cheiro" e contava uma história de como em pequeno teve de beber muito e enjoou, mas adorava o puré da minha mãe, o arroz doce da Eglantina e pudim...

O Leite em Pó foi deixando aqui em casa caixas azuis que usavas para guardar coisas, eras muito arrumada, muito cuidadosa, andavas sempre a colocar tudo no seu devido lugar, detestavas migalhas que andavas sempre a apanhar, aproveitavas tudo, inclusive as tais caixas do Molico. Lembro-me de uma vez estar a fazer os trabalhos de casa aqui contigo e de precisar de um afia e tu ires à caixa buscar um. Recordo-me que na altura achei esquisito tu teres um afia para me emprestares afinal de contas não escrevias muito, não eras professora e eu achava que eras demasiado velhinha para teres um afia do tempo em que estudavas mas, a verdade é que ainda hoje encontrei o afia verde lá na gaveta e com ele duas borrachas velhas e redondas do tamanho de um botão, moldadas de estarem gastas.
No Natal também me lembro sempre de ti. De ires ao sótão, e tenho sempre a sensação de que foi algo que te ocorreu apenas na altura, buscar um grande alguidar de barro, que ainda hoje existe, e de nele bateres uma massa de sonhos ou filhoses ou bolinhos de jerimu, não sei o que eram, apenas sei que sabiam a aguardente e que eram os melhores de todos, de todos o que comi nesse ano. E nos anos seguintes também. Lembro-me de amassares, de tapares com um pano e de dizeres que agora íamos deixar que a massa crescesse durante uma hora, e eu tinha a idade em que uma hora é uma eternidade, e foi contigo durante essa hora que aprendi que a massa pode crescer ao ar. Sempre que como agriões recordo-me de ti, recordo-me de uma sopa que fazias e que eu dizia que "sabia a batom" e que tu te rias com esta patetice, que jeito uma sopa saber a batom. Adorava desapertar-te o laço do avental e ainda me lembro dos nomes carinhosos que me chamavas quando o fazia. Na verdade acho que ainda consigo, se me esforçar um bocadinho, recordar a tua voz.

Tinha uns ciúmes imensos de ti, eram imaturos e de quem sentia que a mãe era roubada por uma irmã muito mais velha, mais velha até que a própria mãe, e só há pouco tempo percebi que foi aquilo que proporcionou estes ciúmes que fez também com que entrassem, tu e o tio, na minha vida de uma forma tão presente.

Às vezes é assim, apercebemo-nos tardiamente de quão importantes foram algumas pessoas para nós. E eu apenas percebi quem era o tio para mim, quando amiúde regressava aqui. Ele dizia-me a tremer como que com o corpo embargado de lágrimas que os olhos não transpareciam o quanto gostava de mim e eu só percebi quando já perto da sua partida me recordava de conversas que tinha tido comigo, ao seu jeito falou-me da vida, de orgulho e mostrava-me o amor de avós, aquele que desinteressado e verdadeiro só senti de vocês. Ainda tive tempo de lhe retribuir o carinho, ficando ao seu lado quando os fios se desprendiam. Mas tu, tu foste embora sem eu ter percebido que isso ia acontecer e entristece-me profundamente saber que me foste roubada tão cedo. Saudades. Tia-Avó Maria.

O passarinho e a menina.

2011-01-30T23:16:00.001Z

Era uma vez um passarinho que um dia, enquanto procurava comida, descobriu uma linda árvore. Era frondosa com muitas folhinhas, umas a nascer e outras já adultas, de muitos tons de verde diferentes. Era espaçosa e fresquinha sem deixar de ser aconchegante e, além disso, tinha umas bagas sumarentas parecidas com as gomas coloridas de uma loja que ele tinha conhecido em tempos, numa cidade por onde tinha passado.

O passarinho começou, então, a ir todas as manhãs até àquela árvore onde descansava, se alimentava e cantava. Reparou, num desses dias que, atrás da árvore, havia uma casa e que um dos ramos ficava pertinho, quase encostado, de uma das janelas do segundo andar. Saltando de ramo em ramo, como se estivesse a saltar num trampolim, o passarinho chegou à janela. Ao espreitar para dentro da casa viu uma linda menina de trancinhas escuras sentada à frente de um piano. O passarinho cantou de alegria ao ouvir o som das teclas do piano. Cantou, cantou e em alguns minutos a menina estava à janela surpreendida pelo canto do pássaro. Ficou a ouvir aquela melodia diferente das dos outros passarinhos, enquanto ele trinava de alegria.

Ambos sentiram que tinham no outro companhia para cantar.

Daquele dia em diante o passarinho e a menina foram-se vendo todos os dias. O passarinho passava na árvore e mostrava os seus melhores encantos. A menina gostava muito de o ouvir. Ouvia-o cantar e falar do seu dia, dos hábitos, dos gostos, dos medos e dos sonhos, sabia onde ele estava, onde morava, onde o podia encontrar.
O passarinho vivia radiante por poder partilhar a sua vida com a menina. A menina por sua vez, gostava de estar com o passarinho mas não o dizia, adorava a sintonia que havia entre eles, os momentos em que conversavam e discutiam os seus sonhos e ideais mas pouco o demonstrava, isolando-se para não se deixar contagiar. Fazia por vezes, o passarinho sentir-se mal, era ele que a procurava, era ele que queria saber dela e que mudava o seu canto para agradar à menina, tentando manter a harmonia entre a melodia dos dois.
A menina nada investia no canto conjunto dos dois. Gostava muito de tocar enquanto o pássaro cantava mas jamais o dizia. Franzia o sobrolho, encolhia os ombros e não dizia nem uma palavra sobre como ele era importante para ela. Ele estava inseguro. Achava que outros pássaros cantariam melhor que ele e desvalorizava a sua prestação. Diminuía-se a cada dia que passava.

Um dia a menina foi convidada a tocar numas cidades que ficavam muito longe dali e, como ia ficar muito tempo longe, teve medo que o passarinho não conseguisse ficar sem cantar com alguém, se fosse embora e ela não o voltasse a ver. Chamou-o e deixou no ar a magia de como ele era importante para ela, disse-lhe que um dia o passarinho poderia ir com ela, experimentar cantar noutros sítios, onde não havia passarinhos como ele e que até poderiam fazer música, juntos. Queria que ele ficasse ali, pertinho dela, O passarinho aconchegou-se com as demonstrações carinhosas da menina, achando que seria daquele momento em diante que ela lhe daria o devido valor. A menina foi então na sua viagem e o passarinho ficou, desejando muito, muito, que a menina voltasse. Todos os dias ia até à sua árvore e recordava o semblante da menina sentada à frente do piano. As conversas, as partilhas e todas as idealizações que lhe enchiam o peito plumoso. Em breve chegaria o Outono e, depois, o Inverno e o passarinho teria de decidir o que era melhor para si. A menina não dava notícias e ele, aninhado no parapeito da janela, imaginava-a a tocar as teclas do seu piano, a aprender novas músicas e a preencher vivamente as cidades por onde passava. Ansiava que ela voltasse, lhe contasse as novidades, que finalmente pudessem, juntos, fazer música. Um dia o passarinho viu luz na janela da casa da menina e percebeu que ela tinha voltado, ficou um bocadinho triste por ela não ter dito nada mas desculpabilizou-a, como normalmente fazia quando ela o magoava. Bateu à janela e ficaram a conversar, o passarinho sentiu-se completo com a chegada da menina, viveu com emoção todas as novidades que a amiga tinha para lhe contar e cantaram juntos como ele tanto queria que acontecesse. Com o passar do tempo, o passarinho foi sentido a menina distante, ao mesmo tempo que lhe dizia que adorava a companhia dele, não o cuidava, nem se preocupava se ele não aparecesse. O passarinho foi entristecendo, sentia-se pouco especial, afinal de contas a menina de quem ele tanto gostava pouco queria saber dele, talvez ele não fosse um pássaro tão incomum, tão merecedor de atenção. Perdia a vontade de comer e por vezes tinha vontade de não mais ver a menina, idealizando que esta sentiria a sua falta. Mas logo essa vontade se extinguia com o medo de perceber que ela não viria atrás. Observando outros pássaros percebeu que todo o carinho que julgava existir entre ele e a menina não era assim tão acolhedor, sentia-se vazio, preso a uma menina que nem de perto nem de longe cuidava dele como os amigos são capazes de se cuidar. Percebeu que talvez devesse mostrar à amiga que não se sentia confortável. A menina desvalorizou, sentiu que o passarinho exagerava. O passarinho magoado referiu-lhe que se sentia pouco querido e avisou-a que talvez um dia se fosse embora de vez e a menina não mais o ouviria cantar. Magoado saiu de perto da menina. A menina sentiu falta do passarinho mas foi incapaz de o procurar, pensava que mais tarde ou mais cedo ele voltaria. Mas não voltou. O que a menina sentiu? Ninguém sabe. Mas o passarinho percebeu que merecia ser ouvido por quem desse mais valor ao seu gorjear.

Hoje Não te vi em Babilónia.

2011-01-25T21:51:00.002Z

A pensar em algumas coisas lembrei-me do título do livro do António Lobo Antunes, Hoje não te vi em Babilónia e saiu-me isto:

Saía do escritório em direcção ao café forte que me aconchegava nos últimos minutos da minha hora de almoço, ia um pouco ansioso. Era num centro comercial não muito grande, envelhecido e, segundo se dizia há alguns anos, perigoso. É certo que havia ali próximo diversas pastelarias onde poderia sentar-me e acompanhar o café com um colorido e exuberante bolo, daqueles ditos de fabrico próprio e, no entanto, iguais a tantos outros em outras pastelarias de diversos pontos do país, mas aquele centro comercial entrepunha-se no meu caminho desde que mudei de emprego e rumei a um escritório na Amadora. Posição esta que se intensificou quando há um par de meses, quando questionado por um colega acerca das razões que me levavam a ir religiosamente ali, dei contigo a dobrar umas peças de roupa numa das primeiras lojas. Fiquei estático, não sei se era o sorriso satisfeito ou o vigor com que dobravas camisola sobre camisola que me prendeu a ti. Disfarcei e, embora sentisse que não tinha já idade para estas coisas, senti as maçãs do rosto acalentarem-se quando olhaste na minha direcção. Avancei em direcção ao meu colega que havia parado alguns metros à minha frente. Desde então afastei todas as hipóteses de abandonar o Babilónia.

Todos os dias, próximo da hora certa ali passava e te sorria.

"Amanhã será o dia em que te convidarei para um café" - pensei ontem.

Mas, Hoje, não te vi em Babilónia.

Dois lados de uma mesma história.

2011-01-24T22:55:00.001Z

ELE

Certo dia encontrei-A, estava sentada num muro do miradouro do monte com as pernas voltadas para Lisboa e os chinelos a seu lado, descalça balouçava as pernas como quem ganha coragem para se atirar para dentro da piscina. Pensei por momentos se o faria mas achei que era forte de mais para tamanhinha decisão.Sentei-me ao seu lado e sorri-lhe quando virou a cara na minha direcção mas não tive resposta, o que raramente acontecia.

Baixou os olhos e apercebi-me de que não deveria estar muito bem. Deixei-me ali, em silêncio, consumindo o tempo à velocidade possível no momento, sem antecipar o que quer que fosse.

Ela continuava de olhos cravados nos joelhos e neles navegavam mundos por entre toda a maresia que lhes cabia dentro.

De repente disse:

– Vou partir. Não mais voltarei.

Fiquei sem saber o que dizer. Mas que se passara agora de um momento para o outro?

Deixei-me com ar de espanto e curiosidade tentando assim pedir uma justificação.

Respirou fundo e justificou-se:

– É uma decisão difícil, sabes? Não queria abandonar-te, nem tão pouco ao espaço que tenho em ti. Queria ficar aí e não sair mas parece que há pouco espaço para mim. Não queria deixar de receber a cor nos meus lábios lívidos de ti, nem deixar de sentir o teu cheiro, ainda que apenas em pequenas quantidades de cada vez.

Encolhi os ombros, como, percebo agora, sempre fiz.

Que poderia eu dizer-lhe? Que gostava dela e a queria aqui embora tivesse medo de me arrepender? De me prender? De não corresponder às expectativas?

Ainda hoje, não sei o que mais me transtornava e impedia que lhe tomasse a mão na minha.

Ela continuou:

– Preciso compreender qual a minha dimensão e densidade. Entendes?

Arrisco-me a perder-te para sempre mas a não me perder a mim na totalidade. Uma parte de mim pertence-te e está a desvanecer-se aos poucos porque não é alimentada. É como o jardineiro que possui um jardim que não cuida nem rega. Por vezes algumas bagas de chuva saciam-lhe a sede mas não lhe basta para crescer vigoroso, depois o jardineiro olha o jardim e diz às suas plantas:

"Não posso continuar convosco. Não crescem, não me fazem sentir com vontade de vos cuidar. Ocupam-me tempo e prendem-me: estão sempre a pedir-me água, que abra frechas por entre a folhagem alta para sentirem o calor do sol, que remexa na terra para oxigenar as vossas raízes."

E o jardineiro não entende que as suas plantas apenas lhe pedem os cuidados básicos de quem precisa de ser tratado para crescer e poderem fazer feliz o seu jardineiro. – Calou-se por instantes, os seus olhos, não eram mais uma maré cheia, mas nascentes de rios revoltosos que lhe escorriam pelo pescoço em direcção ao peito. Continuou:

– Por isso vou embora.

Saltou do muro e após calçar os chinelos partiu. Despediu-se com os três beijos que nos uniam e não mais olhou para trás.

Eu fiquei com o olhar preso ao seu cabelo ondulante no meio das costas e ao seu corpo curvilíneo que se bamboleava carregadamente como que ao som de um requiem.

Não mais soube dela.

ELA

Certo dia encontrou-me, estava eu sentada no muro do miradouro do monte, olhei-o de soslaio, abanei as pernas como quem simula ter vontade de se atirar para a imensidão da cidade.

Talvez ele o tenha pensado e tenha tido medo mas, como tantas outras vezes não se manifestou. Sentou-se ao meu lado e ficou ali.

Olhei-o e sorriu-me.
Desviei dele a cara mais seca que tinha, queria que sentisse que não suportava mais este sufoco, esta vontade de o ter e não o ter.

Tinha vontade de lhe bater, de lhe esmurrar o peito e ao mesmo tempo só queria que me tomasse nos seus braços.
Os meus olhos inundaram-se de uma mistura de amor, raiva e água.
Sabia que tinha de tomar uma posição e que devia mostrar-lhe que não estaria aqui para sempre, apesar de tudo o que sentia.
Disse-lhe:

– Vou partir. Não mais voltarei.

Ele ficou calado, com aquele ar de quem espera uma resposta, fiquei indecisa.

Apesar da vontade que tinha de me posicionar, aquele ar de curiosidade que se reflectia no seu rosto dava-me vontade de esperar que me implorasse uma explicação, pois bastava já de tentar adivinhar os seus pensamentos e sentimentos para conseguir comunicar.
Continuei. Falei-lhe de como era importante para mim, de como queria pertencer-lhe e que me pertencesse mais.

De como o desejava.
Não me disse nada.
Ficou com aquela cara imperceptível e ausente de sentimentos. Uma tristeza cavara-se no me peito e as lágrimas corriam a formar nele um lago.
Parecia não sentir nada por mim e aqui estava eu, na incógnita de ser ou não gostada.
Milhões de pensamentos surgiam em catadupa, desfaziam-me em pedaços inutilizáveis. Como podia ele ser tão contraditório nos seus aparentes sentimentos? Falei-lhe da importância que tenho e da necessidade de a compreender.
Usei uma metáfora de um jardineiro que quer as flores bonitas do jardim mas que não as cuida e que, mantendo-as presas a si sente no entanto o medo de ser por elas pressionado. Tentei mostrar-lhe que as barreiras que havíamos colocado eram produto dos nossos medos… Em vão.
As lágrimas escorriam-me até ao peito com maior intensidade.
Esperei um pouco e saltei do muro.
Beijei-o na cara, esperando alguma movimentação da sua parte e arrisquei num terceiro beijo, que se apresentou sem retorno.
Desci a calçada do monte esperando que, como nos filmes, corresse atrás de mim.
Chorava e sem olhar para trás fui andando pesadamente como quem vem de um funeral.
Sentia o meu corpo sem graça e nele guardava reservas de culpa do que acontecia.

Voltei a vê-lo.
Espreitava-o e ansiava que desse sinal de si.
Mas só o dava em mim.
Dentro.

Conta-me histórias.

2010-09-02T23:17:00.000+01:00

Em tempos ansiava-se uma história
a ser escrita por autor incerto e personagens inesperadas,
poderia ser curta de um escritor iniciado, pequenino, de frases e palavras simples
ou longa, cheia de metáforas, antíteses e hipérboles, de um prosador ancião que a deixasse a transbordar por várias páginas.

Às personagens, tanto fazia o tamanho da história.
Ansiavam apenas que se escrevesse e isso bastava-lhes.

E depois de ansiar que as páginas se preenchessem,
depois da história ter sido escrita, re-escrita e apagada,
das personagens terem pedido para desistir e terem voltado a insistir,
o lápis com que era escrita ficou sem bico.

O autor, aflito busca um afia mas não o encontra.
As personagens dividem-se.
Uma reclama um final mesmo que não seja feliz, afinal nem sempre se podem escrever contos de fadas.
Outra, inerte, espera de braços estendidos que a história se desenvolva por si, mesmo sabendo que rumo gostava que seguisse.

O autor desiste e revela-lhes que está nas suas mãos continuarem a própria história.
As personagens afligem-se:
-Temos de ser nós a decidir? - dizem em sintonia- Mas nós só queríamos que nos dessem um final…

E deixam-se ficar.

FIM.

Negro

2010-08-02T01:14:00.000+01:00

Se os meus olhos não estivessem fechados quando te procuro durante a noite enevoada seria mais fácil encontrar-te.

Afinal é só poesia.

2010-07-17T13:26:00.000+01:00

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti.

Alexandre O'Neill.

Oxalá

2010-07-16T21:49:00.000+01:00

Alice queria escrever. Há muito tempo que não o fazia. No entanto, acontecia que dificilmente lhe saiam letras decentes pelos dedos. Não queria falar de amor por achar já não o conhecer. Não queria falar de filmes, peças de teatro ou visitas a museus. Não queria falar do passado. Nem do presente. Mesmo assim, parecia-lhe que o futuro era menos agradável ainda, meio seco e enevoado não seria de certo uma boa fuga. Não queria falar do trabalho por já ocupar tempo em demasia...

Antigamente poderia falar de uma ida ao supermercado. De um flirt no metro. Duma conversa que ouvira na esplanada do seu jardim perferido. Podia falar do pôr-do-sol em Lisboa, em Maputo ou no Alandroal. Podia falar dos seus ideais, das suas crenças e das suas motivações.

Mas agora, parece que perdeu a leveza de tornar o que a rodeia numa história só com meio, muito pouco principio e extinto fim.
Não consegue contornar os obstáculos que não lhe permitem escrever.

Aguarda nova inundação que lhe permita novas histórias.

Tomara que chova(s nela).

2010-07-14T21:38:00.000+01:00

Era uma vez a nostalgia.

2010-07-13T19:32:00.000+01:00

Tempo. Pouco tempo. Mau tempo. No canal.

Se eu voltasse a ser criança...

2010-05-09T18:04:00.000+01:00

Se eu voltasse a ser criança tentava que os meus amigos percebessem que ser adulto não é tão bom como parece.

Saltos e passinhos

2009-10-08T23:56:00.001+01:00

Um dia disseram-lhe:
- Eu compreendo o que sentes, na vida há pessoas que dão pequenos passos de cada vez. Outras, não dão passos mas saltos. Eu dou saltos e tu, se calhar, também.
Alice não compreendeu. Ripostou, blasfemou amuada pensando: E há aqueles quem nem saltos nem passinhos.

Alice estava enganada.

Um outro beijo na atmosfera

2009-09-18T00:18:00.000+01:00

Ouvia-se um motor a roncar. Uns saltos dos sapatos de verniz trotavam no cimento enquanto a mulher de meia idade corria para o comboio.

Menos de um minuto e partiria.

Ela estava dentro do comboio a carregar sucessivamente no botão da porta para que esta não interferisse nos seus últimos momentos juntos do dia.
Ele estava fora do comboio a tentar não tapar a passagem às pessoas que tentavam a ultima corrida para não o perder.

Nos últimos segundos um homem deu um encontrão ao rapaz, que se desequilibrou e deu alguns passos para trás.

Ela, atónita com o acontecimento, olhou-o e ele lançou-lhe um beijo pelo ar mas a porta fechou-se.

E o beijo ficou perdido no ar.

Quantos existirão perdidos?

êxodo pelo funeral

2009-09-12T18:17:00.000+01:00

Aos poucos, tudo vai perdendo a graça que tinha.

A cidade está deslavada, nem cinzenta melancólica pedindo caminhadas silenciosas enroladas em
passos abraçados, nem luminosa antevendo gargalhadas cúmplices e apaixonadas.

Aos poucos, tudo perde a vida,

as pessoas deixam de ter o interesse das vivências que lhes procurávamos no olhar e já não lhes

consigo achar piada. Nenhuma.

A cidade maravilhosa está a destruir-se.

São ruínas a cada passo, ruínas.

Está a morrer. Morrer… Vai desaparecer…

É preciso lutar! É preciso reactivar os batimentos! Acudam-na! Ajudem!

Não a deixem morrer!

Pum pum… pum…pum…pum…...pum……… pum…………pum.

Era esperado.

Resta-lhe um funeral feliz. Sem percalços.

Que a faça descansar em paz, sob uma linda tabuleta onde reluza a palavra Amor.

Faça-se-lhe o luto.

E mudem-se para outra cidade.

Pasión

2009-08-24T12:28:00.000+01:00

No me olvides

yo me muero

Amor

mi vida es sufrimiento

te quiero en mi camino

Por vos

cambiaba mi destino

Ay,

abrázame esta noche

aunque no tengas ganas

prefiero que me mientas

tristes breves nuestras vidas

acércate a mí

abrázame a ti por Dios

entrégate a mis brazos.

Tengo

un corazón penando

Yo sé

que vos lo está escuchando

Con

mil lágrimas te quiero

Pasión

sos mi amor sincero

Ay,

abrázame esta noche

aunque no tengas ganas

prefiero que me mientas

tristes breves nuestras vidas

acércate a mí

abrázame a ti por Dios

entrégate a mis brazos

Gosto de tango. É bonito. É romântico. É carnal. É sensual. É maduro.

tsigane

2009-08-16T17:11:00.000+01:00

Por uma vez que seja vou tirar os sapatos.

E vivendo descalça eternamente

vou dançar à luz da fogueira

percorrer trilhos em frente

vaguear pela estrada quente

dormir sem eira nem beira.

Por uma vez que seja vou ter um nome qualquer

que signifique livre mulher,

feita de vento e vontade.

Vou ser nómada e por tempo indefinido

prover ao corpo lealdade.

Vou viver com mais vontade.

Filha do vento e da lua, sou Maria Liberdade.

Ai.

2009-08-11T21:46:00.000+01:00

Ai, Margarida,
Ai, Margarida,
Se eu te desse a minha vida,
Que farias tu com ela?
— Tirava os brincos do prego,
Casava c'um homem cego
E ia morar para a Estrela.

Mas, Margarida,
Se eu te desse a minha vida,
Que diria tua mãe?
— (Ela conhece-me a fundo.)
Que há muito parvo no mundo,
E que eras parvo também.

E, Margarida,
Se eu te desse a minha vida
No sentido de morrer?
— Eu iria ao teu enterro,
Mas achava que era um erro
Querer amar sem viver.

Mas, Margarida,
Se este dar-te a minha vida
Não fosse senão poesia?
— Então, filho, nada feito.
Fica tudo sem efeito.
Nesta casa não se fia.

Álvaro de Campos

bolor

2009-08-11T20:53:00.000+01:00

Sentados na soleira da porta depois de almoço enquanto a avó lavava a loiça, o menino perguntou ao avô:
- O que é o amor?
O velho espreitou pela porta da cozinha, tirou o chapéu, coçou a cabeça e quando se preparava para responder, a velha apareceu à porta e, amargurada respondeu ao neto:
-O amor? Pfff, oh filho! O amor uma migalha bolorenta numa antiga caixa ferrugenta de metal.

2009-07-02T20:39:00.000+01:00

O tempo passou e ela continuou no mesmo lugar.
Ainda gosta.
Muito.

Apagar...

2009-06-27T23:51:00.000+01:00

... tudo o que escrevi, tudo o que pensei, tudo o que desenhei, tudo o que falei, tudo o que fiz, tudo o que fui.

Fugir. Sem deixar rasto.

2009-06-18T19:32:00.001+01:00

Maria Antonieta

Alice canta Jorge Palma

2009-06-11T16:19:00.000+01:00

Não é que ela viva do sonho de ter alguém
Mas tem uma esperança guardada de ser feliz
Não é que ela não acredite em ser mulher
Mas se alguém a quer e a seduz ela não diz
Então ela troca as palavras e fecha a luz
E pensa outra vez que o amor lhe escapou por um triz

(...)

Não é que ela esteja encalhada junto ao farol
Mas tem uma vela pintada por outra mão
Não é que o vento a amachuque mais do que o Sol
Porque o vento é sempre mais fraco que a solidão
Como as certezas são mais caras que as opiniões
E quando ela olha para o leme não há capitão

a cidade

2009-05-12T01:24:00.000+01:00

Já viste, meu amor, o silêncio da cidade?
Já ouviste o acender das luzes quando a noite cai?
Meu amor, já sentiste o cheiro do pão quente quando
na madrugada o cantoneiro o empurra com bagaço?
Já cheiraste na esquina da avenida o calor dos amantes
pagos que se enrolam na escuridão?
Já saboreaste os ecos do Martim Moniz, da Mouraria, do Intendente?
Meu amor, já te enamoraste pelas ruas do bairro
quando já bebido se deixa falar por si?
Já te tocaste pela luz dos miradouros?
OH então como podes tu dizer que sabes bem o que é o amor?
Como podes tu condenar-me por não te conseguir amar se não despertas em mim a excitação de uma cidade inteira?

(em fase de construção)

2009-05-09T22:44:00.000+01:00

Não procuro a perfeição procuro quem me saiba ler.

Recompensa

At Mars

2009-05-09T21:45:00.000+01:00

Já me perdi de quem sou.
Já não tenho outra saída.
Não estou sozinha.
Há vida fora da janela do meu quarto.
Vou viver para Marte.

Um beijo na atmosfera

2009-05-07T23:33:00.000+01:00

Vinha como sempre, esbracejando, blasfemando contra o mundo, cantando.
Chegou ao café e cumprimentou a jovem:
- Boa noite minha senhora! Que bonita que está hoje!
- Obrigada senhor Magalhães - respondeu a rapariga.
-Dê cá um beijinho - disse o homem inclinando-se à testa da rapariga que ficou sem saber como afastar o beijo indesejado.
O homem percebeu e dissimulando disse:
- Querias! Querias ah ah ah! (Muaac) Este, este é da atmosfera.

E o beijo ficou perdido no ar.

Quantos existirão perdidos?

2009-05-04T20:47:00.000+01:00

welcome to my mind

Jardim do Miguelito

2009-04-19T22:59:00.000+01:00

Jardins. Eu tenho o meu. E tu?

Tu

2009-04-14T00:38:00.000+01:00

Seja aqui ou noutro canto do mundo, sempre especial, sempre a mesma pessoa com quem as palavras fluem sem medo e os silêncios são longos dialogos cheios de nós.

Adorei andar de patins no chão molhado da chuva.

Jardins, jardineiros e outros perto dos canteiros.

2009-04-07T04:19:00.000+01:00

Era uma vez um jardim, sim.
Um jardim.

Um jardim vasto, imenso, intenso. Um jardim espaçoso e bem cuidado, onde a relva não podia ser pisada porque demorou a ser plantada, mas onde concerteza se pode rebolar e brincar descalço.

Era uma vez um jardineiro, sim, um jardineiro, o seu nome, bem.. o seu nome não me lembro, (pessoas como ele não se resumem à imensidão de um nome, são tão maiores que o seu nome se confunde por entre os canteiros que o proprio jardineiro cuida com dedicação).

E eram uma vez os canteiros, as clareiras, as árvores de fruto, os lagos, a relva e os patos.

Eram uma vez as flores, os arbustos e as especiarias.

Eram uma vez a magia e a ternura.

Era uma vez o jardim. O teu jardim. Plim!

Carta aos Fs- uma carta pode nunca ser uma carta.

2009-04-07T03:51:00.000+01:00

São quase quatro da manhã...

Vagueio pelas letras que derramei de um tinteiro sem tinta, critico-me e reescrevo-me sem perceber porquê, e apesar do sono espreitar eu continuo a temer a cama.

Chego aqui e deparo-me com isto, como quando se chega a casa depois de uma viagem e se largam as malas à porta de uma só rajada, com a sensação deliciosa de conhecer o sitio onde se está, de o sentir seu e dele sentir saudades.

Vagueiam-me pelos olhos imagens de um lar distante, enevoado, tão longe que aparece inexistente, tão perto que parece estar dentro de mim, como se eu própria fosse o seu lar.

Sim, eram parecidos. Os olhos, a expressão, eras tu.

Eu olhava-o embevecida, inebriada:

-Tu és igual... - disse.

"Que ternura me transmites por recordações que trazes e que não são tuas"- pensava.

Oh que invasão, que sentimento estranho.

Ele olhava-me em silêncio, tratava-me por você, sorria, absorvia tudo com os olhos.

Eram iguais.

Eles eram iguais.

Os mesmos olhos, a mesma boca a mesma expressão no rosto.

Eram iguais.

Eras tu não eras? Eu sonhei, não foi? Pois foi. Eras tu.

Chuva d'África.

2009-03-25T21:01:00.000Z

Chovia.
Maria e Tiago saiam de casa. Respiraram fundo.
- Huum, cheira a África.- disse Maria.
Tiago levantou a cabeça, apertou com mais força a mão de Maria e perguntou:
- Mamã o que é África?
- África é uma terra mágica...
- Como a terra do Peter Pan?
- Como a terra do Peter Pan - disse Maria fechando os olhos sorridentes ao absorver aquele cheiro abafado a terra molhada.
- Cheira a ela?
- Cheira a terra molhada da chuva quente, em África a chuva é quente no verão.
- Mamã... podemos andar à chuva?
- Em África?
- Aqui...
- Vamos calçar os botins e buscar o guarda-chuva...

2009-03-24T22:01:00.000Z

Alice estava sentada no jardim de olhos fechados num livro.

Silenciosamente ele apareceu pé ante pé atrás dela e sussurrou-lhe ao ouvido notas de um velho saxofone enferrujado. Ela respirou fundo, levantou a cabeça do livro e perguntou:
- És tu?
Ele respondeu:
-Quem mais te apaixona ao ouvido?
Levou a boquilha à boca e recomeçou a tocar.
- Onde estiveste este tempo todo? - perguntou ela.
- Por aí, sentiste saudades?
- Como podia sentir? - murmurou olhando-o pela primeira vez enquanto cabisbaixo ele arrumava o saxofone.
Ela voltou a olhar o livro.

Ele fitou-a.

Os músculos másculos da cara ficaram inertes, fechou os olhos, abriu-os e voltou a olhar para ela. Ficou atónito.
- Han, bem, desculpa parecias-me outra pessoa. Acho que te confundi.- disse ele envergonhado - É melhor ir andando, desculpa. Nunca te tinha visto.
- Mas eu até já te tinha visto muitas vezes, muitas noites, enquanto dormia...- disse ela - TU de certo já me viste, já me olhaste, nós já nos conhecemos. Eu conheço-te, eu conheço-te.

Ele já não a ouviu. Caminhava sem levantar a cabeça do chão envergonhado, sem olhar para trás.
Caiu-lhe uma lágrima pelo rosto e uma brisa trouxe um leve perfume a flores e fruta.
Voltou a encerrar os olhos no livro onde lia:
"Silenciosamente ele apareceu pé ante pé atrás dela e sussurrou-lhe ao ouvido notas de um velho saxofone enferrujado quando ela acordou..."

Ela não tinha acordado.

De sonhar estou farta e morta (...) corpo em câmara lenta corações mais distraídos e matéria mais cinzenta.

2009-03-17T02:08:00.000Z

Zap Canal - Três Tristes Tigres

Em breve:

2009-03-08T16:12:00.001Z

Filipe e Sandra no Supermercado supreendem figurantes para um filme de farófas.

e

Vanessa e Ricardo reciclam vaidosos veados de vidro.

Pelas do costume.

Alfabeto incompleto dos antónimos pessoais

2009-02-28T00:26:00.000Z

Ama não ama, odeia. Mas o ódio pressupõe amor.

Briga não briga, reconcilia. Mas reconciliar acaba com a briga.

Corre não corre, anda devagar. Corre o pensamento.

Dói não dói, analgesia. Mas analgesiar espera uma dor anterior.

Está não está, vagueia.

Finge não finge, finge.

Gosta não gosta, gosta sempre. Aprende a gostar, um bocadinho.

Hiperboliza não hiperboliza, exagera, faz crescer.

Interessa-se não se interessa, relativiza, mas interessa-se sempre.

Justifica-se não se justifica, nem sempre há justificação.

Liberta-se não se liberta, é sempre livre.

Nega não nega, afirma sempre.

Olha não olha, está sempre a ver. Com os olhos, ouvidos, nariz.

Pode não pode, tenta sempre.

Quer não quer, aceita.

Respira não respira, inspira.

Suspira não suspira, muito. Muito.

Teima não teima. Teima.

Vai não vai, cai sempre.

Zanga não zanga, minimiza. Tenta.

2009-02-24T00:45:00.000Z

Hoje uma duvida permanente, como se faz a pontuação da seguinta frase:

Nunca é tarde

Será

Nunca, é tarde.

Nunca! É tarde.

Nunca é tarde.

Nunca é tarde?

Nunca é! Tarde?

Nunca é tarde!

O que há de Alice em Ti?

2009-02-22T23:23:00.000Z

Afinal quem é a Alice?

Alice é uma mulher, cheia de questões intermináveis que fluem como todas as suas ideias pela ponta dos seus cabelos longos, à semelhança do fumo que sai de um cigarro lasso.

Alice é uma menina, frágil que veste uma armadura ora negra de quem vê o mundo soturno, ora rosa de quem acredita que tudo é maravilhoso.

Alice é pequenina como um pardal indefeso que procura um abrigo.

Alice é grande como um elefante enraivecido que destrói tudo à sua volta em busca...

Alice é fatalista, dramática, trágica.

Alice é esperançosa, conformada e acomodada.

Alice vive com a cabeça no ar e com os pés no chão.

Alice vive com os pés no ar e a cabeça no chão.

Alice renega o passado e anseia o futuro.

Alice anseia o passado e renega o futuro.

Alice é.

2009-02-15T21:46:00.000Z

away.

borracha

2009-01-30T22:26:00.000Z

- Desculpa, por acaso tens uma borracha que me emprestes?
- Han? Borracha? Humm... não, desculpa.
- Oh, não faz mal, obrigada na mesma.
- Espera, não vás. Não vás embora. Senta-te aqui, vamos conversar um pouco.

3 C's ou como convidar alguém desconhecido para um Café.

2009-01-18T15:25:00.000Z

Ela olha para ele, levanta-se, ganha coragem e dirigindo-se a ele diz:
- Olá. O meu nome é Alice. Não sou maluca e estou borrada de tão nervosa que estou, afinal de contas nunca fiz isto na vida. No entanto, achei-te interessante, apesar de nunca te ter ouvido dizer um "Ai" sequer e gostava de te conhecer. És giro que se farta e acho que talvez ficasses bem, um dia, ao meu lado no altar, afinal de contas já tenho idade para pensar em assentar arraiais.

- Hum?? - responde ele com um ar completamente aterrado.

Ela continua:
- Bem, isto era só para te assustar. Agora que já viste que eu podia ser completamente chanfrada e que não sou assim tanto,... podemos tomar um café?

- Senta-te.

Sonhos

2009-01-18T15:12:00.000Z

Um homem foi procurar sonhos a um certo sitio.

Como não os encontrou, foi à Pastelaria mais próxima.

2009-01-12T21:42:00.000Z

Maria Agricultora a cultivar campos de trevos num jardim perto de si.

12 passas

2009-01-05T20:57:00.000Z

00:00, vamos lá direccionar as passas para os seus desejos:

2 para a amizade
Bem, estas não valem a pena, já tenho óptimos amigos.

2 pelo trabalho
Huum, este não me falta e gosto muito dele.

2 pelo amor
Vai acontecendo todos os dias, com outros nomes.

2 pela saúde
Todas as pessoas à minha volta estão bem.

2 pela familia
É óptima como é, não podia ser diferente, é a minha. Tenho uma.

2 pelo futuro
Ele que venha, eu espero-o comodamente no presente.

Tudo está encaminhado, não preciso de desejar mais.
Vou guardar as passas e fazer um bolo.

Mergulho em 2009

2008-12-26T13:22:00.000Z

"... Cheira a um novo ano. Um daqueles que traz ás costas novas resoluções para os dias que se avizinham mas também o peso das memórias, sobretudo das mais azedas, do ano que passou. Teimamos em fazer mil e uma promessas que certamente não iremos cumprir e nuns escassos minutos ousamos sadicamente pensar no que irá acontecer de fatal no ano que está a chegar, naquelas coisas das quais iremos depois dizer que se as aguentámos, aguentaremos tudo.
Na verdade, a cada ano que passa, ficamos mais fortes, mais resistentes mas, também, mais sensíveis, seja porque andámos sozinhos, carregando o peso dos nossos erros e dificuldades nas próprias costas ou com a ajuda daqueles que fazem um esforço para carregar um pouco de nós também nos seus ombros. A essas pessoas ficamos sem saber o que lhes chamar, o adjectivo Amigos, passa a ser pequeno, pouco suficiente, embora sejam estes que dão verdadeiro corpo à palavra. Sentimos o seu significado quando algo cá dentro nos diz que faríamos qualquer coisa por elas. Quando o que sentimos ultrapassa a gratidão pelo que fizeram por nós e nos sentimos completos quando os conseguimos ver felizes.
Ás vezes, as aprendizagens que fazemos custam-nos o peso do "nunca mais", são resoluções eternas e finitas que não podem voltar atrás, são resoluções de efeito borboleta que tomam proporções desmesuradas, são resoluções condicionais, e se..., e se... que nunca conheceremos o final. Os amigos acompanham-nos nessas resoluções e tentam reduzir o seu fatalismo ao tamanho de um grão de arroz. Obrigada.
Outras vezes, quando este espírito natalício e de positivismo, no sentido espiritual não no cientifico, nos invade, vêm à memoria as aprendizagens do ano que finda, sim, ainda acredito que apesar d'a maior parte das promessas e resoluções serem esquecidas (um pouco como acontece com as promessas que se fazem a Deus e aos Santos quando se está numa situação difícil) se consegue aprender sempre qualquer coisa, o que não significa necessariamente que se coloque essas aprendizagens em prática enfim, adiante, dizia que ás vezes vêm à memoria as aprendizagens que se fazem ao longo do ano. Noutras ocasiões, talvez como esta, não se conseguem internalizar e acomodar as aprendizagens feitas, de tão intensas, por vezes de tão desgastantes, que são.
A todos os acontecimentos que deram volume a este ano de 2008, obrigada.
Àquelas pessoas que me ajudaram a compreender os significados de amizade, simplicidade e fraternidade, àquelas pessoas que talvez não volte a ver nunca mais, por se encontrarem numa outra latitude, tão distante, mas que ainda assim todos os dias me assolam à memória, obrigada.

Obrigada por terem feito de 2008 um ano cheio de coisas, daquelas coisas que agora são memórias, só memórias ou As memórias. Por agora, vamos respirar fundo, como antes de mergulhar, abrir os braços e arregaçar as mangas! Vem um ano novo, com coisas novas e não vamos fazer a birra de não querer um ano novo com coisas novas, por já estarmos habituados a este ano que já conhecemos. Vamos Preparar para Absorver aquelas coisas a que vamos chamar memórias quando chegar o final de 2009 e que o vão tornar um ano inesquecível..."

And isn't it ironic... don't you think?

2008-12-22T22:44:00.000Z

Desenganem-se os que hoje aqui vêm à espera de um post maravilhoso cheio de trocadilhos e frases ambíguas quase a roçar o alternativo, ou o inteligente, ou mesmo o interessante.
Esses há algum tempo que deixaram de fluir, se é que alguma vez existiram.

Hoje um post diferente.
Só uma música que há anos,
quase desde que me lembro,
mexe comigo e que
hoje ganhou o peso de um ano inteiro.
Abrindo as comportas que
ultimamente encerram as lágrimas que teimam em ficar à espreita sem sair dos meus olhos.

Irónica. Vida irónica.

(...) Well life has a funny way of sneaking up on you

When you think everything's okay and everything's going right

And life has a funny way of helping you out when

You think everything's gone wrong and everything blows up in your face

A traffic jam when you're already late

A no-smoking sign on your cigarette break

It's like ten thousand spoons when all you need is a knife

It's meeting the man of my dreams

And then meeting his beautiful wife

And isn't it ironic, don't you think?

A little too ironic and yeah

I really do think

It's like rain on your wedding day

It's a free ride when you've already paid

It's the good advice that you just didn't take

Who would've thought it figures (...)

2008-12-11T23:18:00.000Z

Piquenique urbano na passagem de ano?

Ponto Final

2008-12-10T14:16:00.000Z

Estou sem inspiração ponto final.

Desprezo o que escrevo, o que não escrevo e outros que tal.

Não tenho ideias

Não tenho mais histórias

Não tenho projectos

Nem heróis com glórias.

Estou sem vontade virgula afinal!

Só tenho ideias parvas, rimas, ataques

Etecetera e tal.

Encontramo-nos no Jardim da Biblioteca do costume.

2008-12-05T20:47:00.001Z

Um dia planto uma Mangueira, enorme, do tamanho de um Embondeiro, que te deixe viver nela e te aguente, a respirar a sua terra, no seu colo um pouco mais de dois meses.

Gostava de te dizer_: Hoje é o dia.

Ao mano F.

Melodia à chuva

2008-11-30T15:52:00.002Z

Pronta a sair de casa vestia o casaco por cima do vestido de lã pueril.
Chovia.
No chão, as folhas mortas por um Outono ventoso escorregavam nas botas molhadas.
Acendeu um cigarro enquanto esperava que o sinal abrisse e apanhasse um Táxi.
Chovia.
"-Para a Praça da Alegria, por favor"
Chovia e ela só se lembrava daquela melodia sedutora que a inspirara na noite anterior.
Tinha de voltar.
Tinha d' ouvir outra vez.
O táxi parou.
Subiu o resto da rua rumo ao seu destino a pé.
Parou à porta a saborear o som por instantes e entrou.
Desceu as escadas.
Como sempre,
Cheio daquele silêncio sedoso
De ouvir mais, sentir mais.
Tirou o casaco e poisou-o junto da mala no chão.
Lá estava inerte como ela ansiava.
Fechou os olhos e ficou a ouvir.
Deixou-se envolver.
De olhos fechados olhavam-se por entre as pessoas e as notas soltas que os mantinham Distantes.

A melodia escorrida balançava-lhe o corpo suavemente
De olhos fechados estavam os dois sós
E ele tocava para ela.

Tocava para ela,
Aquela que ela trauteava vezes humanamente incontáveis
E continuava a tocar repetida como uma faixa de um cd riscado

Abriu os olhos,
Já era de dia
O sol entrava pela janela da sala e batia-lhe na cara revoltada contra o braço do sofá.
Vestia descalça o vestido de lã , as botas secas jogadas no chão, imunes à chuvada da Noite anterior.
No ar a mesma melodia com que sonhara toda a noite e nela, ele. Perdido.
Tinha de voltar.
Tinha d'Ouvir outra vez.
Voltou a fechar os olhos.
Voltou a vê-lo.
E no meio de tanta gente, sós de olhos fechados, ele voltou a tocar para ela.

A música que inspiradora? Less Tension Please,
see: http://valsaparaaterri.blogspot.com/

Hoje só tenho uma coisa a dizer:

2008-11-25T22:45:00.000Z

Bem-vinda Leonor!

Surpresa

2008-11-24T18:02:00.000Z

Era dia 13
13 de Setembro
Acordei mais cedo
Acordamos todas

Ãté ele que não devia ter dormido a noite inteira
Como tantas vezes
Eram cinco da manhã e mesmo ali o sol ainda não tinha cedido à necessidade dos homens
Abri a porta de casa
Senti o cheiro a terra molhada
Chovia
Inesperadamente
Chovia
Voltei atrás
Tirei emprestada uma camisola e voei para a chuva
Era miudinha
Gelada ao contrário do que esperava
Pelo campo de futebol
Pelo nosso lugar
Tentando absorver até à ultima
Antevendo a despedida
Chuvas
Confundidas com lágrimas geladas
Respirei fundo outra vez
Frio
Cinco e meia, o dia ia nascendo e ganhando as personagens do dia-a-dia
A primeira chuva em África começou a desvanecer-se, deixando para trás a nossa solidão
A porta abriu
Uma mão chamou-me
Tínhamos uma surpresa para fazer.

Foto: Nampula, Moçambique 2008

Nota: A foto não corresponde ao local porque feliz, ou infelizmente,

há coisas que só se guardam num sitio especial.

A chuva é uma delas.

Terreno Infértil.

2008-11-22T13:59:00.000Z

Não há lágrimas.

Não há ideias.

Não há sorriso.
Não há criatividade.

Não há imaginação.

Não há vontade.

Não há paixão.

Não há ternura.

Está tudo seco.

Infertil.

Sem vida.

Esperando novas inundações.

Cheiro de saudades

2008-11-21T22:05:00.000Z

Sentiu um cheiro.

Um cheiro familiar.

Aproximou-se mais e respirou fundo...

Cheirava a distância.

Cheirava a um amigo.

Cheirava a Moçambique.

Era o odor de corpo igual,

uma letra parecida perdida num papel onde ia escrevendo o que ela lhe ia pedindo...

Viajou até lá.

Os olhos vidraram-se de lágrimas.

Desligou-se do mundo de cá.

Apetecia-lhe largar tudo e voltar.

Já Passaram dois meses...

Sexta, sexta, sexta...

Como gostaria de ter um espelho que a transportasse para aí sempre que sentisse saudades.

Nunca mais será a mesma.

Today's Best Little Thing

2008-11-14T21:20:00.000Z

"- Olha e se eu te pedir para escrever gato?
- É assim com estas patas e bigodes.
- E gatinho? Como é que tu achas que se escreve gatinho?
- É mais pequenino é o filho."

(outra)

"- E se eu te pedir para escreveres Zebra?

(escreveu Zeba)

E Zebras como escreves?

(escreve Zebba)

- Está bem! Mas olha... qual é a diferença entre o primeiro e o segundo?

- Então... Tem dois Bs!"

Crianças XD

2008-11-08T14:44:00.000Z

Parece que dois meses são uma eternidade. E são. Saudades.

Amor-veneno II

2008-10-12T21:47:00.000+01:00

Devoram o mais nobre veneno

O de amar em combustão

Oh dor

Oh raiva

Oh silêncio

Apenas fórmulas químicas e tesão
consomem a alma

tiram-na do lugar,
descompõem-na,

revestem-na de mendicidade,
para por fim escrava ser,
dependente

desse veneno presente que é afinal o amor.

O que ama se destrói

Se consome, se corrói.

O que ama acredita,

não reflecte, não medita

o que ama deixa-se levar

na dor dos tolos,
pobres tolos

Que acreditam que apenas
sobre existe quem não resiste a amar.

Até caírem não caem mais
Até amarem não amam mais

Gente doente, envenenada

Gente ridícula e mal-gostada

Gente, gente,

somente gente.

Caem sempre novamente

Nesse rasto de corrente

d' O amor que mal se sente

Que mal se entende.

Amar será assim
ao dar

um pedaço de si

Perder-se por pouco

e por menos se vender

Mas amar será mesmo assim um espaço a temer?

Amor-veneno
Amor de feno

Amor de palha
Amor que enche quem o consome
Amor que mata quem dele tem fome.

Agradecimento especial à T, amiga e critica.

As tentações do homem face ao amor

2008-10-09T10:24:00.002+01:00

1ª Tentação

"Dar-se-sem-se-dar", brincar ao amor sem se comprometer. Tocar sem se deixar afectar, sem perder as suas seguranças. Os Homens querem deixar sempre livre o caminho do regresso. Então dão-se mas não se dão. Querem ter a sensação de que amam mas sem correr nenhum risco pessoal. E então dizem:"Amo-te muito mas não estou preparado para assumir nenhum compromisso, já tenho muitas questões na minha vida". Não entendem nada! Amar é deixar que a carga do outro passe para nós. Quando amamamos tornamo-nos frágeis. Então achamos mais fácil guardar uma certa distância cada vez que amamos, de modo a nunca corrermos o risco de ser afectados.

2ª Tentação

"Fazer-coisas-em-vez-de-estar", pensam que o amor se pode trocar por fazer coisas, não entendem que consiste sobretudo em ESTAR presente. O Amor consiste em dar-se a si mesmo e para isso é preciso ter tempo para estar com o outro, ter tempo para simplesmente estar.

3ª Tentação

"Dar-a-mão-sem-se-baixar", pensar que se pode amar sem se baixar, sem ficar a perder. E então dizem: "Amo-te mas não digas a ninguém, a minha imagem ficaria fragilizada". Mas amar é aceitar chegar a perder para que o outro fique a ganhar. Amar é quebrar a linha que nos mantém sempre por cima, na nossa auto-suficiência. Na prática não há amor sem perda, amor e dor são inseparáveis.

4ª Tentação

"Dar-para-se-preencher", Amar é querer o bem do outro e não o nosso. O Homem tem carências, sobretudo afectivas e, por vezes, foge de as enfrentar e procura uma outra pessoa para tapar os seus buracos. Chama-lhe Amor. Dizem coisas estranhas como: "preciso de ti para ser feliz", "sem ti não seria ninguém" ou "não posso viver sem ti". Ainda não entenderam nada. O amor é como uma ponte e cada pilar tem de estar bem assente por si-próprio na sua própria margem. Buscar o apoio do pilar na própria ponte é meio caminho para tudo se desmoronar. O amor é gratuito e só pode amar quem aceita viver na sua própria solidão e sabe que não precisa do outro para sobreviver. A solidão não é o contrário do amor, é o seu alicerce escondido. O amor não te faz ser outro diferente de ti, faz-te ser o melhor de ti próprio.

5ª Tentação

"Vender-se-para-agradar", os Homens para agradar àqueles que dizem amar, são capazes de empenhar o que têm de mais sagrado. Vendem os seus ideais, comportam-se como se não fossem eles, tornam-se incapazes de dizer o que realmente pensam, relativizam aquilo em que realmente acreditam para não perderem o outro.

6ª Tentação

"Manipular-o-outro-para-não-o-perder", há quem tente tornar-se imprescindível ao outro para que não possa viver sem ele.

Adaptado de O Príncipe e a Lavadeira.

Amor-veneno

2008-10-04T13:33:00.000+01:00

Devoram o mais nobre veneno
O amar em combustão
Oh dor
Oh raiva
Oh silêncio
Apenas formulas químicas
e tesão consomem a alma
tiram-na do lugar
revestem-na de mendicidade.

O que ama se destrói
Se consome, se corrói.
O que ama acredita,
não reflecte, não medita
o que ama deixa-se levar
na dor dos tolos,
Que acreditam no amor!

Até caírem não caem mais
Até amarem não amam mais

Gente doente, envenenada
Gente ridícula e mal-gostada
Gente, gente,
somente gente

Caem sempre novamente
Nesse rasto de corrente
O amor que mal se sente
Que mal se entende

Amar será assim ao dar
um pedaço de mim
Perder-se por pouco
e por muito se vender

Mas amar será assim um espaço a não temer?

Amor-veneno
Amor de feno

(talvez em construção)

2008-09-27T02:44:00.000+01:00

I don't want half hearted love affairs

I need someone who really cares.

Life is too short to play silly games

I've promised myself

I won't do that again.

It's got to be perfect

It's got to be worth it

yeah.

Too many people take second best

But I won't take anything less

It's got to be

yeah

pertect.

Young hearts are foolish

they make such mistakes

They're much too eager to give their love away.

Well

I have been foolish too many times

Now I'm determined I'm gonna get it right.

It's got to be perfect...

Young hearts are foolish

they make such mistakes

It's got to be perfect...

It's got to beyeahworth it

it's got to be perfect.

pontapé no peito

2008-09-26T19:39:00.000+01:00

No sótão dos sentimentos
Ela guardara antigos pedaços de magia
Um saquinho de beijinhos
Uma flor que não murchava
Um sorriso rasgado
Um carrossel
Uma caixinha de desafios
Fotografias do passado
Retratos do futuro
Registos de sonhos.

Numa caixa de metal
Guardou-os para ganharem corpo
Amadurecerem.

E o pontapé que lhe deu
Quando a encontrou
Por acaso
Doeu

?

2008-09-25T12:23:00.000+01:00

só se vê bem com o coração o essencial é invisível aos olhos...

será que o que os olhos aqui vêem é o mesmo que vê o coração?

De regresso...

2008-09-19T10:33:00.000+01:00

à realidade....

Só consigo lembrar da frase, sábia, que li algures nos nossos rascunhos:

Estamos ligados, foi criado um laço

Estás em mim e em tudo o que faço

Fazes-me sentido, és a cor do meu traço

Estamos ligados, eu sou o chão, tu és o paço.

Entre-lagos... até outro tempo!!!

Entre-lagos

2008-08-05T15:50:00.000+01:00

Yeah!

Aquele momento de susto e união, realmente o que não nos mata torna-nos mais fortes!

Já só faltam 7 horas!

Um dia...

2008-07-10T18:39:00.000+01:00

Um dia casei, com um vestido simples na igreja de nossa senhora do monte.

Um dia, tive um filho chamado Zé e uma filha chamada Laura, que nasceu d'uma peça de teatro.
Um dia fui morar para uma casa com vista para o Tejo, em Alfama.
Um dia fui para o emprego a pé, não sem antes ir ao mercado comprar frutas e pão fresco, pela manhã.
Um dia a vida chegou a ser perfeita.

Não faz sentido...?!

2008-07-07T23:44:00.000+01:00

Foto: Miradouro da Senhora do Monte, Graça

Hoje procurei-te e não te vi.

Senti a tua falta.

Hoje precisei de Ti.

Do colo que me davas quando eu não acordava feliz.

Dos abraços apertados.

Do fazer de conta que a torre que viamos do cimo do monte era a clausura de uma princesa.

Hoje sinto a tua falta.

Procuro-te no sentido oposto.

Mas...

...Estou por minha conta.

Hoje o colo que me davas não faz sentido.

2008-07-07T00:57:00.001+01:00

Bolas,

toda uma geração a trabalhar em gasolineiras,

a servir às mesas...

Escravos de colarinho branco!

A publicidade impinge carros e trapos.

Empregos que detestamos para comprarmos merdas que não precisamos.
Somos os filhos do meio desta História.

Sem objectivo nem lugar.

Não temos nenhuma Grande Guerra;

nem nenhuma Grande Depressão.

A nossa grande guerra é espiritual!

A grande depressão é a nossa vida!

Fomos todos criados em frente à televisão

para acreditarmos que um dia seríamos milionários e estrelas de cinema e de rock.

Mas não vamos!

Estamos a aprender isso lentamente.

E estamos muito, muito zangados!

in "Fight Club", by Chuck Palahniuk

Александра

2008-06-24T03:39:00.000+01:00

;)

gestos

2008-06-13T21:29:00.000+01:00

Um gesto e depois o outro nos minutos que correm

Alice sabe onde tudo isto vai acabar.

Conhece a porta que cada gesto tenta abrir.

será que a porta deveria ficar trancada?

Um gesto e depois o outro nos minutos que correm
Alice conhece a tua linguagem não-verbal

Uma frase e umas tantas palavras nos minutos que correm
Alice não presta atenção.

Alice atenta nos teus gestos.
Só nos teus gestos.

Sabe o que queres
dizer
Tu Falas com o corpo

apontamento

2008-06-03T01:58:00.000+01:00

Já passaram alguns dias desd'aquela noite.
Por entre livros e apontamentos vimo-nos e revimo-nos.
Trocaram-se olhares e sorrisos.

Na esperança de um re-encontro gritaram-se
dias no meio de cigarros
que se prendessem na memória.

Temia o desencontro no mesmo espaço eterno.

No dia gritado, procurei-a em todos os cantos, todas as salas.
Mas não estava.

Talvez não tivesse ido.
Talvez se tivesse (des) esperado.

agora devoro as unhas ansioso que me re-encontre no espaço.

E tenha pensado em m...

(vazio)

…im.

(arrepio)

Foi Ela que apareceu. Quando a caneta cedeu.

flirt

2008-05-27T11:51:00.000+01:00

Alice ia atrasada.

A faculdade já se encontrava a mais de duas horas de distância marcadas no despertador.

O dia mal começara e Ela já estava cansada.
Esgotada.
Sentia-se pequenina.
Deslavada.

Sem interesse.

Mas,

ao sair do metro,

uns pés diante de si pousaram.

Os olhos cruzaram-se e por segundos,

o mundo foi de férias.

Nas escadas ele virava a cabeça, procurando-a.

E ela sorria envergonhada.

Nas primeiras portas tardou o passo e ela questionava o seu paradeiro.

Ele procurava-a.
E ela sorria extasiada.

Na galeria, ele seguiu para a esquerda e ela para a direita.

Continuaram a vigiar-se pelas janelas.

Ela sorriu
acabou...?

liberdade

2008-05-26T23:28:00.000+01:00

Quando nasceu, Maria já tinha um destino traçado

Antes ainda de ser concebida, já tinha sido prometida

A Mãe prometera-a à liberdade de pertencer a si própria e ao seu corpo

Sem amarras que a estagnassem

Sem correntes que enclausurassem a alma no corpo finito

Maria é livre

Quadro Paula Rego

2008-04-27T03:06:00.000+01:00

Tento saber como é que vai ser,

se posso viver sem ti

Tento fugir mas eu só penso,

na hora em que estás aqui

Tu nunca vens e quando apareces,

finges que não há nada

Deixas-me só sempre a pensar,

que chegamos ao fim da estrada

Pode parecer que sou livre,

mas eu estou preso a ti

Às vezes disfarço e não consigo

Mas eu só penso na hora em que estás aqui

Ligas para mim,

eu vou até ai,

depois dizes que não podes

Prometo que não te quero ver mais,

até que tu não me largues

Não vejo ninguém vou por ai,

deixo passar as horas

Chamo-te nomes grito contigo,

e tu dizes que me adoras

Pode parecer que sou livre mas eu estou preso a ti

Às vezes disfarço e não consigo e eu só penso na hora em que estás aqui

Tento manter a calma às vezes,

parece que não te ligo

Pode parecer até que te esqueço,

mas só quero estar contigo

Tento dizer adeus e tu deixas,

sempre uma porta aberta

Tento esconder e fujo para noite,

acordo de uma directa

Pode parecer que sou livre,

mas eu estou preso a ti

Às vezes disfarço e não consigo

Mas eu só penso na hora em que estás aqui.

Nuno Guerreiro. Tento saber.

peça manipulada

2008-04-14T15:36:00.000+01:00

As pessoas são instrumentos de ferro flexível.
São peças de lego nas mãos de um miúdo maroto oferecidas no natal
São apostas no poker, jogado por adultos perversos que nada mais têm que perder.
Sinto-me manipulada.
Não brinquem mais comigo.
Sou uma peça de frágil vidro.
Prestes a quebrar.

silêncio em pó de gritos

2008-04-13T23:53:00.000+01:00

Vigio-te no deserto povoado em que se encontra a minha alma.

Quero afastar-te dos olhares e pensamentos

Esconder-te apenas durante uma noite
Esquecer-te dormindo em sossego.
Mas tu brilhas no meu cume
Em silêncio gritando-me aos ouvidos.
E eu, eu não posso mais com tanto silêncio de vidro lançado do pedestal.

circo

2008-04-12T12:28:00.000+01:00

O meu circo espelhado a metro.

Sim, vejam todos!

Acorram ao circo que sou.

Riam-se do palhaço triste e da trapezista que cai devastada no chão,

do mágico que queima as mãos no papel a que pegou fogo, do domador domado pelo leão e do malabarista que acerta, sem excepção, faca-a-faca o corpo da ajudante.

O circo está montado a metro.

E todos vêem

E todos riem

E todos se deleitam com a desgraça que, não sendo a sua, se torna adocicada.

o dote.

2008-04-03T01:59:00.001+01:00

2008-03-30T15:43:00.000+01:00

Palavras, essas coisas às vezes azedas, que tenho medo de usar
e ferir-te quando te quero
dizer tanta coisa que fica presa na garganta e no pensamento.

Palavras, às vezes tão doces, que quero dizer
e tenho medo que as oiças de um modo diferente.

Palavras, às vezes amargas, do rancor que a saudade me deixa no corpo que não te vê.
Que não sente.

Palavras, essas coisas que às vezes atrapalham…
Palavras, essas coisas que às vezes, tantas vezes, todas as vezes
são, imprecisas.

Eu não sou Lídia nem tu Ricardo Reis.

2008-03-28T02:43:00.000Z

Por isso, não vivamos na espera.
Enlacemos as mãos e cansemo-nos.
Porque vale a pena cansarmo-nos por
beijos,
abraços,
carícias.
Podemos manter o silêncio.
Vamos fazer um jogo.
Em segredo,
sem dizer nada,
se vires este bilhete amarrotado e se quiseres
estar comigo,
ficar comigo,
fazer acontecer,
amanhã,
oferece-me uma flor.
Uma flor qualquer daquelas que eu não apanhei.
Pode ser uma daquelas que mais gosto...
Ou não...
E em silêncio,
Sem nada precisar(mos) dizer
Eu vou saber que queremos o mesmo...

Mas, se não vires este bilhete, que eu amarrotei com medo do seu encontro,
Vou ficar a sonhar baixinho,
mais uma noite,
que entres no meu jogo e que o meu sonho se cruze com o teu.
Não quero ser-te suave à memória.
Quero ser intensa em ti.

Suicidio num Bonsai de Laranjeira

2008-03-26T23:48:00.000Z

Oferece-me um bonsai de laranjeira de onde eu possa roubar laranjas enquanto espero a corda apertar.

2008-03-26T13:29:00.000Z

Hoje engasguei-me com
as minhas próprias lágrimas.

2008-03-26T01:02:00.000Z

Tentamos em vão teorizar o inteorizável, como se não soubéssemos que os sentimentos são (tão!) incompatíveis com as suas teorias.

6 versos avessos de desejo e desespero

2008-03-25T17:13:00.000Z

Noite após noite deito-me e noite após noite, fico sem fôlego.
Diferentes noites, sempre o mesmo sonho.
A latejar-me o pensamento e a consumir-me a alma.
Tu, distante e eu a mendigar por mais um pedacinho de ti.
Eu, implorando que me busques.
Oh! O sufoco de acordar e não saber se o sonho não é tão-somente a realidade.

2008-03-21T09:59:00.000Z

Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.
Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível:
com ele se entretém
e se julga intangível.

Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,
sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,
que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,
não pesa num total que tende para infinito.

Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida
ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,
nesta insignificância, gratuita e desvalida,
Universo sou eu, com nebulosas e tudo.

António Gedeão, Amostra sem valor

Sozinho. Sozinha. Caetano Veloso. Sandra Sá. É por isto que adoro versões.

2008-03-21T01:09:00.000Z

Ás vezes no silêncio da noite eu fico imaginando nós dois..

Eu fico ali sonhando acordada...

Juntando

o antes
o agora
e o depois...

Porque você me deixa tão solta?

Porque você não cola em mim?

Porque você não cola em mim?

bungee jumping

2008-03-20T16:27:00.000Z

O coração bate-lhe enquanto tenta ler as palavras soltas de um poema que não vê na folha. Está longe, lá longe onde o tempo se dá em minutos que colidem com a sua ansiedade. Espera com um livro na mão onde finge ler Respiro o teu corpo mas de repente a noite ficou dia. Trivialidades. Nervoso miudinho. Chuva. Muita chuva. Mais chuva e um desejo tão grande de sorver todas as gotas que caem do céu, de guardá-las numa caixa de segredos e fazê-las cair outra e outra vez. Um ligeiro arrepio da água gelada que cai lá fora e uma vontade de dizer tanta coisa com as palavras que ficaram trancadas no livro de poesia. Um adeus. Um quero mais. Um subir as escadas de mansinho depois de voltar a abrir a porta. E uma vontade de fazer bungee jumping sentimental. Um controlo descontrolado para não dizer por favor deixa acontecer.

Happy

2008-03-18T13:56:00.000Z

Gosto de andar à chuva. Gosto de bolos de chocolate e coco. Gosto de andar em sentido contrário ao das multidões. Gosto de sol. Gosto de Lisboa. Gosto de pessoas. Gosto de andar descalça. Gosto que me olhem nos olhos. Gosto de festas no cabelo. Gosto de mistérios. Gosto de banhos de água quente demorados. Gosto de fotografar. Gosto de caipiroskas de vodka preto. Gosto da lua e das estrelas. Gosto de Lisboa. Gosto de me repetir. Gosto de sonhar. Gosto de filmes franceses. Gosto de estrelícias. Gosto amores-perfeitos. Gosto de viajar. Gosto de ténis. Gosto de respirar fundo. Gosto de dormir. Gosto de andar a pé. Gosto de ouvir conversas. Gosto de Músicas que me fazem sorrir. Gosto de outdoors originais. Gosto de pipocas. Gosto de namorar. Gosto do Johnny Deep. Gosto de máscaras. Gosto de Paris. Gosto de saltar à corda. Gosto de ir ao teatro. Gosto da fase do enamoramento. Gosto de futebol. Gosto de Ti. Gosto de desenhar. Gosto de mercados com cheiro a verduras e peixe. Gosto de parques infantis. Gosto do autocarro 12. Gosto dos meus amigos. Gosto sorrir. Gosto de psicologia. Gosto de brincar. Gosto de comida Japonesa. Gosto de quase queimar os pés na areia quente. Gosto de Pois. Gosto de jogar matraquilhos com o meu pai e perder. Gosto das minhas recordações. Gosto de Água. Gosto de girassóis. Gosto de abraços. Gosto do colo da minha amiga. Gosto de retratos. Gosto de bandas pouco conhecidas. Gosto de filmes portugueses. Gosto do Almodovár. Gosto de mimar. Gosto de Saxofone. Gosto de Metro. Gosto de roupa preta. Gosto de reconhecer os sítios que conheço nos filmes e na televisão. Gosto de lenços. Gosto de não mostrar tudo. Gosto de segredos. Gosto de chocolates. Gosto de sedução. Gosto de poesia. Gosto de jogar conversar fora. Gosto de dias de sol. Gosto de me apaixonar. Gosto da Equipa de África. Gosto de lençóis macios. Gosto de comida vegetariana. Gosto escrever. Gosto de imaginar historias que dariam best-sellers da farinha amparo. Gosto de pasta de dentes. Gosto de descobertas. Gosto do miradouro do monte. Gosto mãos. Gosto do cheiro do corpo. Gosto de desenhos animados. Gosto de me lembrar das asneiras que fazia quando era pequenina. Gosto de andar de bicicleta. Gosto de dias luminosos. Gosto de andar sem destino e perder-me. Gosto de trabalhar. Gosto de ler as notícias no jornal da pessoa que está ao meu lado nos transportes. Gosto de frio. Gosto de tarte de natas. Gosto de perfumes. Gosto de Paula Rêgo. Gosto de bolas de sabão. Gosto dos Açores. Gosto de coleccionismo. Gosto de legos. Gosto de sentir-me unica. Gosto da feira da ladra. Gosto do escurinho. Gosto de ser mulher.Gosto de Beijos demorados e de olhos fechados. Gosto de mitologia Grega. Gosto de fondue de chocolate. Gosto honestidade. Gosto do cheiro do mar. Gosto de ver sites de imobiliárias. Gosto de nadar. Gosto de Tim Burton. Gosto de dentadas no pescoço. Gosto de lamparinas. Gosto de iogurtes feitos pela minha mãe. Gosto de ginja. Gosto de pulseiras. Gosto de Trivial Pursuit. Gosto de origamis. Gosto de Sexo e a Cidade. Gosto de Vergílio Ferreira. Gosto de bifes. Gosto de Alfama. Gosto que me ofereçam flores. Gosto de cumplicidade. Gosto de filmes estranhos. Gosto de Miranda July. Gosto de jardins. Gosto de cantar desafinado quando ando de carro com o meu pai e ele me olha como se eu tivesse enlouquecido e gosto de rir às gargalhadas quando isso acontece. Gosto de uma frase que ouvi de um amigo: a melhor bebedeira é a que fingimos. Gosto de ser acordada pelo Tomás e d'o encher de cócegas. Gosto de Bonsais. Gosto de confiar. Gosto de versões. Gosto de Eu, tu e todos os que conhecemos e de Eduardo mãos de tesoura. Gosto das fotos do meu pai. Gosto da confeitaria nacional e da pastelaria versailles. Gosto de vestidos. Gosto do cheiro a bolos quentes. Gosto de Ornatos violeta. Gosto de embirrar. Gosto de riscas. Gosto de música alta. Gosto quando me sinto bem a trabalhar. Gosto de oferecer e escolher presentes. Gosto de borboletas na barriga. Gosto de Ludo. Gosto de livros com dedicatórias. Gosto de música clássica. Gosto de filmes que me fazem chorar. Gosto dos jantares no Mac antes das reuniões da EA. Gosto de conversar. Gosto das noites no nosso gueto a jogar poker e a beber "café". Gosto dos passeios por sitios que eu adoro. Gosto dos versos de Antero de Quental esculpidos no banco de pedra no miradouro da graça.

Noddy

2008-03-17T12:46:00.001Z

Hoje, descobri que tenho o Noddy no frigorífico.

2008-03-16T18:23:00.000Z

Como dizer Olá e, sobretudo, Adeus sempre lhe custara, na sua última semana decidiu não gastar saliva (afinal a água potável estava a escassear) e escrever um cartaz onde pudesse fazê-lo sem abrir a boca:

2008-03-15T18:36:00.000Z

antes de sair de casa lavou as lágrimas que tinham secado na cara durante a tarde e escolheu a sua melhor máscara

pseudo-conto infantil: alpista

2008-03-10T22:08:00.000Z

Há um passarinho no jardim.
Todas as manhãs canta para mim.
Pensei apanhá-lo e metê-lo numa gaiola.
Mas ele sempre fugia e eu
eu enraivecia.
Um dia apanhei-o e feliz fiquei.
Mas o meu passarinho nunca mais cantou.
para que te quero só para mim?, pensei.
Então desisti.
Não quero mais guarda-lo para mim.
Hoje, como tinha tempo,

deixei
alpista nas mãos e sentei-me à espera que os passarinhos viessem
comer.
E o passarinho que me cantava a medo lá veio.
E poisado nas minhas mãos eu compreendi que não é quando as fecho que o tenho só para mim.

alice, o leão e o pássaro em o medo e a vontade.

2008-03-09T17:54:00.000Z

Acordou.
Caminhou para o duche e debaixo da água quente ficou
A relembrar cada pedacinho do sonho que tinha tido e que lhe deixava uma sensação estranha no corpo e na alma.

Estava no meio do deserto escuro. Só as estrelas iluminavam os escassos passos que conseguia dar sem ter medo de cair.
De repente ouviu um rugido atrás de si.
Um leão.
Assustada caiu na areia.
E aturdida ficou quando o leão lhe disse:
- O que procuras não vais encontrar enquanto deres um passo à frente e dois atrás só pelo medo de caíres.
- Mas… o que procuro eu? – Respondeu – Eu não sei.
- Procuras mais cartas para jogar mas tens medo que a tua vez passe.
- Desculpa?
- Não tenhas medo de jogar. É só um jogo mesmo.
- Mas… Eu odeio jogar às cartas!
- Dizes tu. – E afastou-se deixando Alice deitada no chão.
Alice levantou-se e tentou dar só passos em frente. Firmes. Nunca tinha experimentado tamanha sensação. A de, em terreno tão pouco firme, pisar tão seguramente o chão. Quase corria com vontade de alcançar o tempo que havia perdido ao dar cada passo ponderado.
- Mas corro para onde? – Pensou – Não posso correr sem destino.
Então sentou-se e ficou à espera que o motivo pelo qual correr lhe surgisse.
Esperou dias e dias. Durante a noite tentava perceber nas estrelas. Durante o dia nas nuvens. Mas tudo parecia tão vazio e neutro que qualquer esforço de interpretação era em vão.
Quando se preparava para voltar para trás, para o caminho que havia abandonado dos seus passos cautelosos, apareceu um pássaro que, quase do tamanho de uma formiga, só não passava despercebido pelas suas ostensivas penas coloridas.
- Onde vais? – Perguntou o pássaro – Não penses que vais voltar para trás!
Alice ficou atónita. Como sabia o pássaro que ela ia regressar ao que tinha abandonado a tanto custo?
- Porque tens medo? – Continuou o pássaro.
- Medo? Eu não tenho medo.
- Tens sim. Tens medo de te apaixonar.
- Eu não sei o que é paixão.
- Sabes sim. É esse estado inquieto em que estás. É esse dar dois passos atrás. É o ficar à espera sem saber de quê.
- Mas eu não quero mais. Já não posso mais.
- Queres sim. E por isso corrias sem saber para onde e por isso te sentaste à espera.
- Quantas vezes posso apaixonar-me?
- Pergunta antes quantas vezes podem apaixonar-te. Apenas não te esqueças que te podem apaixonar mil e uma coisas. Que te podes dar e entregar a outras mil e encontrares o caminho para onde corrias assim, sem dar por isso.

Alice não despertou no banho, nem nos dias seguintes. Deambulava, como que sentada no deserto olhando estrelas e nuvens, nas rotinas do seu dia que a prendiam à terra. Procurava o leão e o pássaro e descobriu, por fim, a razão nas suas palavras. Queria e temia o que procurava.

Já não há mais lamúrias num copo de Gin.

2008-03-08T13:06:00.000Z

Isto é só um copo

Eu não bebi de mais

Achei que era diferente

E são todas iguais

Escrevi canções sobre ela

Mil noites sem fim

Deixou-me neste bar

A cantá-las pra mim

Doce uhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Eu bebo da garrafa

Tomo um gin de manhã

Se o principe era o sapo

Ela devia ser rã

Eu amo quem eu sei que não me vai amar

Mas só assim me dá vontade de cantar

Doce uhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Mas a dor insiste

Não dá pra esquecer

Mas o peito insiste

E não a deixa morrer

E eu não vou deixar de beber

Como gin

E para estar sóbrio não basta

Só pensar em mim

Ah ah

Nao era isto qu’eu queria ser

E o que me deixa mal é o que me faz viver

Sinto a roupa fria e o corpo dorido

Sinto o cheiro a vinho mesmo sem ter bebido nada

uhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhhhhh uhhh

Isto é só um copo

A boca já me arde

O homem varre o chão e diz que já é tarde

“Senhor só (bon voyage) é hora de fechar”

A lua é a mulher que hoje vou abracar

Doce uhhhh uhhhhhh uhhhhh uhhhhh uhhhhhh

Mas a dor insiste

Não dá pra esquecer

Mas o peito insiste

E não a deixa morrer

E eu não vou deixar de beber

Como gin

E para estar sóbrio não basta

Só pensar em mim

Ah ah

Ornatos Violeta Dez lamúrias por Gole.

Cansaço

2008-03-02T18:57:00.001Z

Vai haver um dia em que o cansaço

do tão cansado

vai-se esgotar

vai terminar.

E nesse dia acordarei sereno.

E tudo farei como se fosse a primeira vez.

Será a última.

Direi até logo com a ternura do até sempre.

E partirei.

Na secretária, ou talvez na almofada, ficará um bilhete:

"Se perguntarem por mim digam que voei. Que as asas ganharam coragem para bater e gastaram no voo a sua última força de vontade."

Palhaço

2008-03-02T12:56:00.000Z

É depois da porta que, como o palhaço atrás da cortina do palco, eu choro
as minhas e as tuas lágrimas.

Quando ninguém vê. Quando todos guardam na memória o sorriso pintado no meu rosto espelho da felicidade que disfarçada resiste.

10%

2008-03-01T11:19:00.000Z

O mundo ocidental prepara-nos para a vida segundo uma perspectiva defensiva do que somos e fechamo-nos para nos protegermos de todos os males que podem vir de fora (…) Fechando, fechando, fechando.

Abrimo-nos apenas o pouco que achamos suficiente para a nossa sobrevivência; amamos por entre a fresta da porta já enferrujada do nosso coração, mas até isso pode ser arriscado.

Estamos sempre alerta e se, mesmo assim, nos conseguirem magoar puxamos a porta um pouco mais para dentro e quase nunca mais, para fora (…) então, crescemos, desenvolvemo-nos, aprendemos, fazemos e experimentamos 1000 coisas mas o nosso coração permanece ali preso no escuro, tocado apenas à superfície. Como se alguém vivesse toda a vida respirando apenas com 10% da capacidade dos seus pulmões por ter medo do que aconteceria se se atrevesse a respirar fundo.

Adaptado de Este Sorriso é teu. Equipa de África.

Árvore

2008-02-29T22:53:00.000Z

E, por fim, tudo se destrói, desvanece e cai e eu tento, como uma árvore, permanecer em pé, altiva e frondosa enquanto as folhas caem e os pássaros que se aninharam nela a abandonam aos poucos.
Ainda sinto o Teu cheiro no meu corpo e dói por ser a ultima vez. Como no momento em que a última flor que não deu fruto foi levada pelo vento e se deixou de sentir o seu aroma por entre as folhas quase secas.
Ainda sinto as cócegas que me fazias no corpo e na alma e todas as borboletas que fervilhavam na minha barriga, como as crianças que nos dias de primavera descansam ou brincam às escondidas debaixo da copa.
Em mim, o Outono também chegou.
E ficou.
O Inverno vai entrando de mansinho enquanto se espera uma nova Primavera, que traga novas folhas, novos pássaros e frutos. Novas crianças e um cheiro intenso novamente.
Porque as árvores, embora morram de pé, sobrevivem ao Inverno. Fortes. Serenas e Esperançosas ao regresso da Primavera.